Из картонных облаков сочится жиденький свет. Город — грязный и гротескный — утопает в газетных обрезках. Люди зачем-то носят маски: безразличные или изуродованные гримасой. Они прячутся от дождика — будто маски их из гипса и растают, скрываются от холода — будто они растрескаются и осколки унесёт ветер. Я сижу на скамейке, вся тусклая и вялая как холщовый мешок. О, город, ты пьёшь мою душу! Раз коснувшись гниловатым языком, ты не можешь помыслить и дня без лакомства. То, смакуя, тянешь мелкими глотками, то, задыхаясь от жадности, захлёбываясь, торопишься проглотить меня всю. В один миг Провидение пытается утешить меня — объятый ветром закружится вихрь кленовых листьев на мостовой. Будто мираж из другого мира: жёлтый, оранжевый, розовый, алый… И я вся там — нет страха и боли. Там я решаюсь произнести слово “счастье”.

giphu