Я родилась в курении индийских благовоний, 8 мая.

Чугунные холмы одеты тёмно-синим гобеленом сумерек, и персиковые сады и ирисы застыли у корней зáмка. Стрельчатые оконные проёмы и гулкие комнаты наполнены дымом, стёкла бесцветно и лениво отражают свет. Тихи лестничные пролёты, на скользких дубовых ступенях и начищенном полу брошенные соломенные шляпки — ароматные призраки моего детства сбежали. По мятным обоям стекает копоть, горят бумажные лёгкие моих библиотек, растворяются цветущие сливы во внутреннем дворике. Скрупулёзность , благородство, ум, тщание, красота и чистота отступают перед душной горечью пожара.

Ты, прокравшийся как вор, дал мне ключи от собственных дверей. И я открыла их, нерадивая, не разбирая. Их все — все комнаты Синей Бороды. Плавятся, исписанные строчками, лёгкие моих библиотек.

No Comments giphu

Никогда не боялась дождя, не видела смысла бояться холода от этих прикосновений. Я подставляю лицо, закрываю глаза, готова его пить, намокают волосы, прилипает одежда. Наслаждаясь, я спускаюсь вниз по улице, серый шёлковый шлейф воды тянется за мной по брусчатке, кружатся маленькие осколочки гравия в завихрениях. Я приваливаюсь спиной к каменной стене. Булочная, кажется. Сегодня магазины закрыты в честь праздника. Где-то в нескольких кварталах отсюда разноцветный гомон. А я здесь, шум растворяется в дожде как кубик сахара. Я сползаю. Из каждой щели в камнях пробивается пастушья сумка. Зелёный цвет становится лаковым от влажного воздуха. Я только слушаю дождь, в рюкзаке моих воспоминаний он заполняет все уголки гармонией; каждая боль и улыбка покрывается испариной, они смыкают руки в приветствии и согласии.

No Comments giphu

И
тут сон кончился. Я распахнула глаза — даже в удивлении — пошевелилась, пытаясь ощутить тело, заворочалась в огромном гнезде из прутиков. Оно, должно быть, покинуто орлиной семьёй, отчего-то всё ещё укрыто перьями и наполнено спелыми яблоками, которые я в задумчивости выбрасываю из гнезда. Они летят вниз и исчезают в пелене тумана или облаков, не коснувшись земли, ибо я на самой вершине, на пике горы. Карабкаюсь по скошенным склонам, спускаюсь. Это занимает время, но вот и я исчезаю в дымке, как мои яблоки. Зябко кутаюсь в куртку. Моя рука нашаривает в кармане ключи, и я совершаю привычное действие — тянусь к двери и… ключ проворачивается. Из-под кухонной двери в тёмную прихожую тонкой и волнистой линией сочится свет. Тут пыльно-тихо, капают секунды с тиканьем часов. Вешаю ключи на крючок.

No Comments giphu