Зимой (когда позволяет погода) я люблю совершать далёкие пешие прогулки. Особенно интересно посещать мне одно имение. Оно ветхое и заброшенное. Парка нет и в помине: остался лишь неровный снежный покров, обнесённый, уже поваленной правда, оградой (вход означен теперь только столбами с гранитными шарами на них) и отмеченный цепочками голубых стежков. Это следы оленей. Я видела и следы людей — кто-то ещё ходит к поместью.

Это почтенное здание стоит на юру. Ветер заунывно свищет сквозь пустые окна, гулко вторит ему эхо. Отсырела и осыпалась штукатурка. Что-то было раньше здесь? Когда я осмеливалась подойти к дверям, я порой находила на разбитом крыльце букет синих роз. Их лепестки были чуть тронуты снежной пылью…

No Comments giphu

Всем известно, что от солнца рождаются зайчики. Но когда лунный свет пронзает оконные стёкла, дробясь сквозь хрустальные ловцы, и отскакивает от кристаллов на подоконнике, получаются птицы. Да, маленькие лунные птахи — качаются стайками под потолком и порхают вдоль стен. Когда картина не тронутого ни единым следом снежного покрывала, хмурой толпы елей и чёрно-зелёной морозной мглы в беззвёздной ночи сковывает моё сердце и отгоняет сон, я забираюсь под одеяло, накрываю им лицо до глаз, согреваюсь и смотрю танец тёмно-синих линий оконного переплёта и лунных птиц на стене, рядом с комодом и торшером в шерстяном абажуре. И будто бы и не переплёт это, а прутья клетки. Убаюканная таинственной загадкой, я обычно засыпаю быстрее.

No Comments giphu

Ранние сугробы подсмыло октябрьским ливнем. Теперь пейзаж вокруг похож на талое мороженое. И вся природа разомлевшая и не такая строгая. Ярко-багряными чёрточками не грозит нам закат, не обещает морозов и жгучих метелей. Нет, теперь вечер наступает мягко — неисследимо гаснет свет. Во дворе полощется на ветру стираное бельё, от него пахнет чистотой, лавандовым мылом. Такой же свежестью пахнет и воздух. Первая уборка закончена. Такой снег и не должен был быть нарядным украшением — это грубоватые, но добротные льняные ленты, стянувшие поля и двор. Первый снег — это первая волна. Кто теперь найдёт грязную пену? Она сгинула. Забавно, но наволочка трепещет как кипенно-белый флаг, знак грядущей чистоты. Размытый и ласковый, тянется луч вечерней зари вдоль по кромке бытия, тонкий как лезвие, разделяющий осень и зиму.

No Comments giphu