– Только не надо твоих инфернальных видений!
– А я всё равно расскажу. Чтобы ты помнила. Вот, что бывает, когда в тебя перестают верить. На одном из приполярных островов распята она – когда-то была феей, но рассыпались рукава из незабудок, обнажив худые кисти и потемневшие кончики пальцев Властительницы Ада. Там настолько холодно, что и время замёрзло, а она так и застыла между жизнью и смертью – ломкое тело, мертвенно-бледные щёки и лоб, лиловеющие локти, ключицы, скулы – распята на православном капище. И как распята? Они посмеялись над ней! Запястья, бёдра и череп пронзили копья. “Ты говорила, что в тебе музыка? Теперь это воистину так – острые органные трубы растут из твоего живота.”
– Ты не договариваешь. Рубиновые кристаллы крови окропили её, а не тёплые солнечные лучи, но она всё равно победила, музыка осталась жива. Уходит всё – надежда, вера, но, когда умирает тело, и ты не что иное, как сломанная кукла, брошенная на мороз, остаётся то, за что ты боролся. И оно будет таким, каким ты его создал. Она искала музыки и гармонии? Теперь ветер всегда будет петь об этом!

giphu