Сон открывается как музыкальная шкатулка.

…Безоблачное летнее небо раскалено как плафон непрестанно работающей лампы. И вместе с полуденной болтовнёй не видимых нам кузнечиков будто слышится потрескивание нагретого металла. Ровное поле золотых пшеничных колосьев украшено яркими мазками алых маков. По центру поля стоит старый столб электропередач с немного провисшими проводами. Он с верха до низу обклеен разнообразными почтовыми марками. Лёгкий ветерок не в силах прогнать зной. Лишь мягкие цветочные лепестки флегматично отвечают его ласкам, да замолкают на секунду кузнечики. Ни единой тени. Нет! Одна тень есть. Вот в этом сомкнутом бутоне. Там, в нежной, чуть сиреневой, прохладе, закутавшись в сладкие маковые росинки, спит божья коровка…

Шкатулка закрывается.

No Comments giphu

Проклюнулся ноябрь. Уже пробило 16.00. Стены расчерчены солнцем наискосок. В пыльном покое дома тиканье часов как грохот. А значит я должна выйти, даже выбежать. Забуду укрыться шарфом, распахну дверь. Я пойду по широкому полю, солнце будет светить так тепло и нежно, даря всю свою любовь. Заплетаясь кружевом, морозный вечерний воздух заструится в лёгких. Я буду долго идти навстречу закату, по мшистым кочкам и сизым коврикам лишайника, спотыкаясь, пока совсем не натружу ноги. Пока от мороза не защиплет щёки, не онемеют пальцы. Я буду дышать — дышать как безумная, каждый вздох соизмеряя с ударом сердца. За каждую каплю грусти мстить новым шагом вперёд. Буду идти пока не остыну вся изнутри от горького жара пока не выморожу тоску, чтобы потом, усталой родиться дома вновь и греться ароматным чаем, наслаждаясь, уже заслуженной, тишиной.

No Comments giphu

Не хочется терять драгоценные мгновения, не хочется гнаться в суматохе в пору поздней осени. В послеобеденное время не скрипят лесенки соседей – почти все уехали в города. Так что в тишине и безнаказанности я позволяю себе предаться лени на десяток минут и выхожу на улицу. Я сажусь на старенькую качель лицом к западу. Нет ветерка, солнца не видно, но ласковый свет разливается повсюду. Он ощутимо бархатист, он будто само безмолвие. Слышу трепыхания — это маленькая стайка горихвосток. Их друзья улетели; им нечего искать здесь: нет больше насекомых и ягод, тёмные кусты и деревья дремлют, перина опавших листьев просела от дождей. Они остались (правда ненадолго), потому что я их подкармливаю. Спой мне, птичка, самую добрую песню! Дневное сияние погасло, вечереет. И теперь волнистые синие облака и жёлтые изогнутые просветы меж ними так красиво сочетаются с линиями серых мягких вересковых холмов. Так умиротворённо.

No Comments giphu